Si hay una cosa que puedo asegurar, derivado de la experiencia que he derivado a lo largo de mis años de esfuerzo profesional y estudiantil, es que mi carrera a través de la universidad no ha sido la más armónica, directa y libre de problemas que ha existido (bueno, también podría asegurar que ir a la universidad te enseña tantas cosas como para escribir sus nombres en papyrus arial helvetica helvetica neue 32 pt en la superficie de la palma de tu mano y todavía te sobra espacio); al contrario, mi conciencia terrestre con respecto a obtener un título profesional no ha sido extraña a conflictos internos y externos que me han resultado retos qué vencer y guardias que derribar para pasar la puerta; consecuencias de decisiones, y las decisiones en sí. He pasado un par de periodos en mi vida, aún otro par más diría quizá, en que he tenido que retirarme de la universidad por razones variadas sobre las cuales no puedo ahondar ahora mismo —hágase constar que esto no es una queja, soy increíblemente más rico y lleno de excelencia por todas aquellas cosas, y todas han acarreado un peso de gloria tremendo; igualmente, y a final de cuentas, estoy en vistas a graduarme de mi título profesional, con suerte/favor divino/frase políticamente correcta, de aquí a un año tiempo, ¡así que hey!—, y naturalmente regresar a los archivos de mi institución educativa en cada ocasión requiere un cierto proceso burocrático y papeleo de por medio y para con los miembros del equipo administrativo de mi facultad. Nada muy complicado, pero ustedes saben cómo se puede poner eso.

Sucede que una cierta experiencia que considero graciosa trascendió en una de esas ocasiones, y la considero digna de compartir no obstante lo tanto que me avergüenza, en perspectiva:

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